они вокруг и множатся как тени,
проклятые мои черновики,
следы в снегу, сплошное отреченье,
разорванные линии руки,

ветвленья бесконечные сюжета,
следы не крови - высохших чернил,
и воскрешенья зряшные из пепла,
и встречи с тем, что вроде схоронил

толпятся тени в темной подворотне,
молчат, не нарываясь на скандал,
все ярче красный блеск в глазах голодных...
и я молчу - я все уже отдал

что взять с меня? пусты мои карманы
и крови в жилах на один глоток
сгущается вокруг стена тумана,
плюется грязью ржавый водосток

снег под ногами тает черной жижей
угрюмый натиск их неодолим -
ждут, караулят, подползают ближе
чего хотят? я что-то должен им?

не убежать... ну что еще им надо?
гол как сокОл или в ладони нож,
стою овцой паршивой перед стадом,
ни жив, ни мертв, ну что с меня возьмешь?

еще, пожалуй,закурить попросят...
хоть повод им, наверно, ни к чему
мне б только смочь оцепененье сбросить
и шаг навстречу сделать самому