То бродяга поёт о России,

то грустит полуночный поэт.

Ты глядишь в эти дали пустые –

тоже думаешь: кто мы такие,

что покоя душе нашей нет?

Трень да брень. Горизонт разрывает

«баргузин, пошевеливай вал».

Почему так природа решает,

что беда за бедой накрывает,

словно ты в жерновах побывал…

Тебе Родиной звать это поле

в иван-чае, в тоске на разрыв.

Что мы, русские, хуже всех, что ли,

что безмерно количество боли

за грудиной – ту боль не избыв,

медовухой её заливаем

и поём, и поём, и поём,

зависаем меж адом и раем,

ничего мы другого не знаем

и до них как-нибудь доживём.

С этой песней метущейся, рвущей,

ты, поэт, ни о чём не жалей,

всё равно –

только здесь твои кущи,

чей-то голос, в объятья зовущий

и цветущий лиловый кипрей.