*   *   *
Истлеет май, и будет чёрный хлеб
Усыпан, словно снегом, крупной солью.
И в Киев будут мчать Борис и Глеб –
Навстречу поминальному застолью.

И волчья зграя, как ночной туман,
Потянется низиною речною.
И братовы коварство и обман
С небес прольются серой и смолою.

А тот, кто выжил, – будет хрипло петь,
Спалённые надсаживая бронхи,
Что на миру красна лихая смерть,
Как тропари читая похоронки.