Бывает память,
тронуть - уколоться,
испачкать руки,
душу испоганить…

Но свежею водою из колодца -
наивная,
мальчишеская память.

Пусть это боль -
на выдохе, на стоне,
когда сурово каменеют лица.
Но плещет
светлый голос в телефоне
и по щеке прохладою струится.

Не сбыться,
не возникнуть,
не начаться,
тому,
что не сбылось и не случилось…
Не захлебнуться
от избытка счастья…
Один глоток.
Единственная милость.

Чтоб после,
в пустоту уставясь слепо,
припоминать губами,
как он бьётся…
на сгибе у запястья,
под браслетом,
тот родничок…

И станет память эта
водою из заветного колодца!