Глядишь в календарь, неудачник-поэт,
И дни в его тающем списке
Во всём воплотили  упадочный  цвет
И ветренность старого виски.

Разлукой - зима, отстранённо бела,
Сезоны: весенний и летний.
Слезой (не как все) эта осень ушла,
Скупой несолёной последней...

Грустя, улыбнись ты , когда со дворов
В апреле под сиплый твой выдох
Потянет, как в юности, дымом костров
Из листьев, предзимьем забытых.

Ты эту чадящую днями листву
Сравнишь поневоле с собою,
Но вдруг осеняет : ещё доживу
До осени, ставшей судьбою.

Колеблет и делает мир молодым
Костёр полуматовой линзой.
Приятен и сладок вернувшийся дым
Из юности, ставшей Отчизной.

Есть скрепа брутальная -  Родина-мать,
Как лязг карабина  на  взводе...
Но праздник - дыханьем хоть пепел поймать
Глубинки  на дальнем  восходе.