Кружит ворон над жнивьём,
вьётся ласточка над кручей,
сколько лет мы проживём
знает лишь несчастный случай;
пусть прольётся семь потов,
завершатся девять жизней -
будешь к старости готов,
и на ниточке повиснет
не надежды вечный дар,
не прощенье бога ради -
ангел смерти Байрактар
будет ждать тебя в засаде,
из огня разлук и встреч,
из купели интернета
воспарит, вздымая меч,
в тишине незримой где-то
твой давно забитый стент
из легированной стали,
твой двадцатый элемент,
твой искусственный хрусталик,
и не спрячешься в метро,
ибо сердце не обманешь -
всё равно прожжёт нутро,
и когда, уже в тумане,
прошибёт холодный пот,
ты услышишь голос дрона:
"Поезд дальше не идёт,
просьба выйти из вагона".