По ночам он читает мои стихи.

И дрожит от слёз сумасшедший дом –

наш, родимый. В окне не видать ни зги.

А он шлёт смс-ки свои: «Пойдём».

«Солнце кончилось, лампу хотя б включи!» –

я кричу в животном своём бреду.

Кто бы Пушкина, что ль, стрелять научил…

Бедный… глупый… боюсь… не пойду…

Но не слушает сердце – перечь не перечь,

не заставишь его поумнеть – онеметь…

Струйкой света – молитвы родная речь.

Неотвязна блажь и крепка, как смерть.