Перелётные птицы как мошки на свет – за теплом,

и где родина их изначально – давно позабыли.

До рубцов истирая о небо упругие крылья,

они мечутся в смертном желанье найти изобилие,

ради этого снова и снова бросая свой дом.

Эти крики отчаянья сердцу вещают о чём?

Что оставлено, то в виде прежнем назад не вернётся.

Волны воздуха их поднимают, и греет их солнце:

кто из них долетит, а кто сложится и разобьется –

вот и стало теплее, теплей, горячей, горячо...

Где-то войны идут, где-то сходят лавины, и сели

вновь утюжат деревни бездушным железным катком.

И летят косяки... Соберемся и сядем, ладком

говорим о плохом, о хорошем, о ком, ни о ком, --

но податься за жирным куском никогда не хотели.

Убираем снега, топим старую русскую печь,

под уютный её говорок то поем, то читаем,

после вечной работы свои вечера коротаем

в разговорах с друзьями за нежной шарлоткой и чаем –

согреваем родными словами и зиму, и речь.

Трудный год одолели. Теперь бы водицы напиться –

не живой и не мертвой – простой ледяной, родниковой.

Доживем до озимых, опять засвистим бестолково.

Береги нас, земля, мы твои воробьи и синицы.