* * *
Зима без вьюг, морозов и сугробов –
экстаз синоптика и хлеб газет –
мне кажется чернеющим надгробьем
утраченному времени примет.

Там, где ещё вчера летел на лыжах,
в раскисшей глине вязнут сапоги;
как странно: к месту назначенья ближе
неловкие мои полушаги.

Где был каток, там озеро как в сказке,
но в дрожь бросает от его широт –
как будто на манер венецианский
меня к небесной пристани ведёт.    

Ни снежных баб, ни снеговых баталий,
и остается, как промокший сад,
ждать ангелов, что, в воздухе растаяв,