приятель мой, ваятель небольшой

бухал и приторговывал душой

он зашибал деньгу башкой вождя

и тушкою его на площадях

немалого количества райцентров

и упакован был не хуже мэтров

они ведь тоже этим торговали

и много пили, мало горевали

мечтая овладеть die holde Kunst

он с юности и до потери чувств

копировал портреты и пейзажи

срисовывал скульптуры в Эрмитаже

и верил: если так, за шагом шаг
как вождь сказал, учиться и учиться

анкор, ещё анкор, то всё случится

но получалось всё не то, не так

а кто не пьёт, да ни в одном глазу

и утирая пьяную слезу

как девкою отвергнутый любовник

кому какое дело, пил, как слон

и будто мстил кому-то, разве он

такой судьбы единственный виновник

и всё ещё надеялся на что-то

и ждал душевного переворота

хотя на что надеяться, любовь

как жизнь сама, всегда несправедлива

любому отдаётся торопливо

а он единственный, он не любой

что ждёт отстоя, требует долива

и кружкой по столу… от тех искусств

внушавших чувства добрые народу

одни обосранные птицами уроды

останутся… die holde, сука, Kunst