Порхают воробьи и бабочки порхают,

летают пчёлы и вороны над рекой;

уже октябрь, тепло, и всё равно вздыхаю

о лете, что прошло, нам помахав рукой.

 

А мы ему махнуть, коль честно, не успели,

его ухода мы не ждали, что верней,

ныряли  под волну,  девчонок мяли, пели

и пили мы портвейн, не замечая дней.

 

Конечно Роман-Кош и Карадаг, и Ласпи –

везде мы побывали, везде наш виден след,

но всё это бегом, всё торопливо, наспех,

а глянули вокруг, увы, уж лета нет.

 

Уже от октября остался лишь денёчек,

уже ноябрь пришёл, при нём дождей дуршлаг,

и сколько ни пиши, а всё не хватит строчек,

чтобы успеть везде за временем шаг в шаг.

 

Моя мечта – наш мир оставить в строчках,

наш опыт, он лишь наш, никто и не скрывал,

и далеко ещё до той, последней, точки,

но столько пропустил уже, не описал.

 

Ещё настанет час, и вы меня поймёте,

и не осудите, – так буду уповать! –

ведь трудно быть всегда нам в творческом полёте,

а времени  на это наплевать!

 

Уже пришёл ноябрь, он входит в понедельник,

а там уже декабрь придёт, закроет год,

и я весьма стыжусь, хоть вовсе не бездельник,

что лето  по-английски  ушло.  Зима идёт…

 

31-10-2021