Октябрь подметает кусочки фольги -
Пожухлые листья софоры,
Пропеллеры легкой кленовой серьги
Морозом прихватятся скоро,
Гурьба обнаженных натурщиц-берез
Художника пылкого дразнит,
И мучает вечный проклятый вопрос:
Что краше - покой или праздник?
И так невозможно, и этак нельзя
(Он помнит: любовь убегает),
Но пешка мечтает о роли ферзя,
И вот уже сцена другая.
Мольберт. Мастерская. На свежем холсте
Восторженно-аляповаты
Плывут в первозданной своей простоте
Овалы, углы и квадраты.
Художнику что? У него в голове
Иное понятие нормы.
Как можно его уличить в плутовстве,
Когда важен цвет, а не форма?
Краплаки и кобальты, умбра и хром
Хохочут, толкаются, пляшут.
Художник - не логик, он чует нутром
Весь космос фигур-неваляшек.
И мне, не державшему кисть до сих пор,
Вовек на холсте не заметить
Ни стайку берез, ни скелеты софор,
Ни грусть об утраченном лете.
Сей дар я не выявил, и потому
Брожу и гляжу с разных точек,
Как город-икона в осеннем Крыму
Живой красотой мироточит.
Константин Вихляев,
2021
Сертификат Поэзия.ру: серия
2344
№
163929
от
25.10.2021
2 |
1 |
644 |
30.11.2024. 16:39:27
Произведение оценили (+):
["Вера Тугова", "Владимир Шутов"]
Произведение оценили (-):
[]
Тема: Re: Октябрь подметает листочки фольги... Константин Вихляев
Автор Вера Тугова
Дата: 29-10-2021 | 12:49:34
Здравствуйте, Константин! Привлекла мысль в Вашем последнем ст-ии: «И мучает вечный проклятый вопрос: «Что краше: покой или праздник?»
Слишком она многопланова и объёмна. Покой природы или праздник, например, цвета? Покой созерцания или праздник жизни? И т. д., и т.п. Для себя я определила так: покой обычной жизни или праздник творчества? Поскольку Вы пишете об искусстве, естественно предположить, что речь идёт о творчестве. Что всё-таки Вы имели в виду?
Примите шутливый экспромт, надеюсь, что он Вас не обидит.
Так хочется познать успеха смак:
не пешкой быть – ферзя хоть заарканить.
Серёга в этом деле был мастак:
с гурьбой берёз в обнимку шёл по пьяни.
А что художник? Тот же лицедей:
овалы, перспектива, оригами…
Притом же умудряется людей
пускать по небу даже вверх ногами.
Мир оживает в формах неземных,
кобенится, и дразнит, и смеётся.
Художник может. Бьёт под самый дых.
Свой космос создал. Нобеля дождётся.
Фактуру надо чувствовать нутром,
чтоб оживить бездушные предметы.
И, если ты рисуешь топором, -
всё залепи каскадом мощным цвета.
Краплак и кадмий, умбра и лазурь-
феерия волшебного богатства.
Неважно, если кто-то скажет: «Дурь».
Но сотню лиц прельстит твоё убранство.
А я покамест так, что по уму:
хожу, гляжу, учусь, на старших глядя.
Скелет «Софора» высмотрел в Крыму.
Такой, вы знаете, великолепный дядя!