Бегущей строкою, согласно судьбе,
Уходят в безвременье годы.
Из каждого дня вычитая в тебе
Крупицы твоей несвободы.
 
Сгорает и жизнь, и прекрасный закат
Под куполом вечного неба.
И тянет тебя то вперёд, то назад –  
Туда, где ты был и где не был.
 
Как будто пропущена книги глава,
А может быть, взгляд, или слово.
Но время проходит сквозь наши слова,
И маятник движется снова.
 
В движенье приходят и чувство, и мысль,

Сознанье становится лёгким

На той высоте, где кончается жизнь.

И воздух не надобен лёгким.