не праздничным салатом оливье

так завтрашним салютом в голове

на этой третьей улице строителей

советская действительность жива

пускай трещит наутро голова

с похмелья по заявкам телезрителей

где я один из них, один из нас

из тех же бочек разливанный квас

за те же три копейки неразменные

мне веки поднимите, говорю

озимые созрели к январю

в моём чужом глазу зерно ячменное

песка в глаза насыпал недосып

коряво кувыркаясь, кривошип

в моторчике грудном стучит безрадостно

когда захочешь злобное сказать

подробно лыка можешь не вязать

но всех послать к их матери безадресно

откуда им, советским, не уйти

там все, кто старше сорока пяти

безродные агенты иностранные

спроси хоть у архангела с трубой

про этот праздник, что всегда с тобой

ответит: все вы тут потусторонние