Москиты, комары – подарок влаги,

их уйма у горы Ставри-Кая.

А строки возникают на бумаге

сухой, им мошкара та не друзья.

И я бегу лесной тропинкой к морю,

трава в росе, туманится гряда.

С москитами я не веду борьбы, не спорю,

я просто избегаю их всегда!

Прости, Ставри-Кая, не повезло нам,

но это так – цветочная пыльца:

я шёл к тебе с надеждой и поклоном,

как ходят к чуду чуткие сердца.

Гул водопада бродит между сосен,

рокочет речка меж камней, смотри…

Укус москита потому несносен,

что чешется потом часа два-три.

И я бегу лесной тропинкой к морю,

накаты волн его всегда со мной:

чтоб слушали меня потом в конторе,

как провожу я сладко выходной.

А что? Не ныть же о толпе москитов?

Как  водопад насмешливо  басил?

Ведь две недели дождь, как через сито,

всё моросил в лесу и моросил.

Зато у моря – бриз, кварталы Ялты,

Приморский парк при золотой луне

и, если выходной свой весь проспал ты,

то позавидуй белой завистью хоть мне.

Пусть я лгунишка, но скажу – не слишком,

грехи мои не очень велики,

и я издам стихов о Ялте книжку,

в которой о москитах – ни строки.

Они нюанс, штришок, их суть ничтожна,

я их забыл, как то, что даль – сера.

Зато у моря надышаться можно

и нагуляться Ялтой до утра…

14-08-2021