Жара упала. Хочется любви.

И хочется признанья вместе с нею.

Каким ты здесь поэтом ни слыви,

всё встретишь здесь поэта посильнее.

                                                     

А за окном активней стала жизнь:

и говорок, и смех прошли волною.

Строка к строке за рифмою ложись

в канву стиха, задуманного мною.

 

Жара упала.  И дышать легко.

И на душе свободно сразу стало.

И мысленно я вижу далеко.

И хочется любви.  Жара упала.

 

Люд разморённый  всё идёт от пляжа.

В ущельях вечереет всё сильней.

И нет уже того ажиотажа,

который был в начале тёплых дней.

 

Всё в меру хорошо. И солнце тоже.

Достал уж нас нещадный этот жар.

Соседка Тома с морячком Серёжей

направились неторопливо в бар.

 

Там всё хрипит Высоцкий, и Антонов

зовёт на море. Вот где благодать!

Столетних пиний накренились кроны

на юг, уж им к жаре не привыкать.

 

И в переулок наш под треск мопеда

вломился гам, почти-что вызвав шок.

Жара ушла.  И мне пора обедать.

Пожалуй, ночью допишу стишок.

 

Под звёзд мерцанье жизнь совсем иная,

и вдохновенье полночь так и льёт,

и Изя, что приехал из Синая,

с бутылкой виски, как вчера, зайдёт.

 

Мы посидим, он рифмочки похвалит,

он между нас известный эрудит,

а после он отвалит к рыжей Вале,

муж у которой третий год сидит…

 

27-07-2021