К МОРЮ – НАПРЯМИК!

По шпалерам виноградным к морю – напрямик,

по шпалерам виноградным к морю – вниз и вниз,

а шпалеры охраняет аховый мужик –                

без бутылки с «Беломором» враз отхватишь пиз…

В общем – ясно!.. К морю! К морю! В полдень – самый зной!

Вся шарашка наша там уж: нас –  пять-семь ребят…

Я тебе письмо отправил почтой заказной,

приезжай, мол, поныряем, скучно без тебя…

В  Нижней Ореанде знаю горбылиный риф,

я не трогаю тех рыбин, мелочёвку бью.

А ещё я знаю скалы, где гнездится гриф –

этот краснокнижный хищник там завёл семью.

 – На, дубак*, держи «подарок»! Спички тоже есть!

Твой шалаш нам, как спартанцам славное «Арго»!

Поразила всех немного, разлетевшись, весть,

что Иван-дубак задумал свататься к Марго.

Ну, Марго! А у Ивана дом под Ялтой свой!

Девять соток огорода! Разве не житьё!?

Суть да дело, да Ивана взял с утра конвой:

задушил Марго он в парке с хахалем её!

Всё бывает в этой жизни. Юг. Кумыс, Портвейн.

Ружьецо своё, как должно, к ночи зачехлю…

Я люблю поэтов честных, как Евгений Рейн,

как Иосиф Бродский – умных, тоже я люблю.

Но Рубцов – особый случай. Родина. Душа.

Струи Бии. Храмы. Хаты. Вечер над рекой…

Стая голубей, листвою падшею шурша,

под шпалерами шныряет, лес недалеко.

Жук жужжит, взлететь не может, пыжится, жужжит,

и почти совсем уж высох маленький ручей,

а накаркал же ведь горе Ваньке Ёська-жид,

мол, тебя Марго погубит, мол, не суйся к ней.

Да, о чём я?.. О шпалерах! О письме к тебе!

О дороге с дачки к морю не жалея сил.

Я давно уже не мальчик, и в моей судьбе

тоже всякое бывало, тоже быт штормил.

По шпалерам, по шпалерам – к морю, напрямик,

по шпалерам, по шпалерам – к пляжику ребят.

Я к полубродячей жизни издавна привык.

Приезжай! А то грущу я!

Скучно без тебя!

* Дубак – сторож виноградника (местный диалект, наверное,

от греческого или крымскотатарского).

30-05-2021

ЛЕТО

Сливы наливаются. Носятся стрижи.

Рифмы ждут внимания своего поэта.

Оживают частников автогаражи

на рассвете раннем – вот приметы лета!

И, конечно: солнце, парки, горы, лес,

аромат магнолий, штиля плексиглас,

и девчонок майки с грудочками без

панцирей бюстгальтеров, радующих глаз.

Это наше лето! Ялта! Шутки! Крым!

Рестораны модные. «Интурист». Огни.

Вот и устарела поговорка: «В Рим

все ведут дороги!» – Нынче к нам они!

Есть, конечно, Сочи там, Геленджик, Сухум,

Миргород, Одесса там, что ещё? ну, что? –

я назвал словечки вам эти наобум,

далеко до Ялты им, до цветов плато.

Океан ромашек там,  маки, хмель, чабрец,

если не бывали здесь, то не спорьте вы;

лоджия в глицинии – это для сердец

молодых волнительней неба синевы.

И уже не вспомнить нам зимних нудных дней

с ветром надоедливым, с затяжным дождём,

где с моею милою, ну, а с кем же, с ней,

поджидаем лета мы, думая о нём.

И не прячь ревнивый взгляд от меня, сосед,

фотку не сжигай мою в огоньке свечи:

в этой жизни знаю я точно, как поэт,

что добро сильнее зла, что там ни шепчи.

Всё сбылось!  Вражина наш, как ни ворожи,

как ни призывай несчастия на нас:

сливы наливаются, носятся стрижи,

солнце, парки,  горный лес, штиля плексиглас…

И уже торопятся к мысу Ай-Тодор

сейнера с дельфинами на ставридный лов.

Чтобы описать в стихах весь морской простор,

даже у поэзии не хватает слов…

01-06-2021