(т р и п т и х)

1.

Реденькие облака. Скорее – облачишки.

Солнце вылило лучей не одну бадью.

Во дворе орут в футбол звонкие мальчишки,

зло на них овчарка лает, видно, – за судью!

Вот картинка по душе мне, как стихоплёту.

Май.  Сирень. Над ней снуёт рифм нескучных рой.

Мир готовится к стрижам, к их летнему прилёту,

к каруселям над рекой за спелой мошкарой.

2.

Го-о-о-ол! – ликует пацанва!

Го-о-о-ол! – и смех, и мат!

И строки моей канва

ищет новый лад!

Я люблю зарифмовать

мир наш, быт. Не хило?

Да таких поэтов – рать! –

всем зудят зоилы.

Облака сгустились в небе,

стал скучней обзор.

Повилики гибкий стебель

облепил  забор.

Ничего. Ведь скоро лето.

Вот уж, где кино!

Столько видов для поэта

им припасено!

Пацаны опять в игре!

Девы – к морю. Пляжиться!

Не писать об этом – грех! –

так мне кажется…

3.

Я пишу. Дышу. Пишу. Воробьёв считаю.

Рифмы дёргаю в строку, но не наобум.

А зоилы – дураки. Честно. Я считаю,

что в поэзии они, право, ни бум-бум.

Май. Сирень. В пяти шагах от квартала – лето.

Как мы жаждем перемен, врёт в кафешке Цой.

Чтоб почувствовать себя истинным поэтом,

надо мир, такой, как есть, полюбить душой.

04-05-2021