Меня не манят праздничные даты,

такой характер, можешь звать – натурой,

о космонавтах пишешь нам когда ты

в День Космонавтики – считаю конъюнктурой.

Но в День Победы нашей – здесь другое,

тут сами рифмы льнут к стихотворенью,

тут всё душе понятное, родное,

хлебнувшему от бойни поколенью.

И я пишу стихи на День Победы,

я к ним готовлюсь, в них готовлюсь к бою,

в них и отец мой, в них и наши деды,

жизнь  положившие тогда за нас с тобою.

Я космонавтов чту и уважаю,

во многом с них и я беру пример, но

без Дня Победы, без него, я знаю,

и космонавтов не было б, наверно.

Баварским пивом животы б надули

и были б мы холёными с лица…

Я в День Победы слышу посвист пули,

зловещий, что замолк в груди отца.

И я опять пишу об этой дате,

век замирает, дни молчат, года,

о Неизвестном я пишу солдате,

Он миру стал известным навсегда!

Иные мнения, с обидою читая,

не подвергая их поспешному суду,

я нахожусь не где-нибудь, не с края,

я в славном 45-том том году!

Кто знал, что глупость нам страшней фашизма,

что враг внутри, коварен, подл, спесив,

и рухнул в мире мир соцреализма,

соцсловоблудью место уступив.

Но День Победы свят неколебимо

не только лишь для сердца моего;

наветы вражьи пролетают мимо

не задевая святости его!..