Ты писала стихи и любила...

Ты писала стихи и любила,
И любила, и снова писала стихи.
Напрасно.
Кому ты была интересна?
Но одно хорошо:
То, что вовремя ты догадалась
И тело, и душу отдать
Этим демонам жадным – словам -
И на метле вдохновенья чужого
Взлететь к небесам, прорисованным тонко.
Кто увидел тебя? Кто услышал?
Может быть только один,
Тот поэт? Ты его не любила...
Говорил он о книгах твоих...
Фотографии в них –
Будто разные женщины –
Даже не сёстры.
Значит ты только свет отражённый
А сама по себе не сверкала,
И жила, отражая чужие лучи –
В каждой книге тобою рождённых стихов –
Чужие, чужие...
Вспыхнув мыслью пришедшей – откуда?
Тонкой нитью вплетаясь
В эту сеть, где скрутились, сплелись,
Где смешались, друг в друга вросли
Мысли тех, кто истлел,
Жизнью их, кровью их оживавшие в слове.
Только медиум ты.
Если ночью порой
Слышишь ты – чей-то голос знакомый,
Что-то хочет сказать, называя имя твоё...
Скольких женщин ушедших так звали?
Разве имя – твоё? Даже имя?
Это только сигнал для тебя,
Что недолго осталось, и скоро уйдёшь,
И что кто-то там ждёт,
 И встречает, и помнит
В этой общей мистичной сети,
Чья тень – Интернет.