Тепло. Но бабье лето на изломе.

Как на духу, я признаюсь в простом —

Что был виновен лишь в немногословье

Своем.

Да, это так. Но за стихов отраду,

За их неистребимый непокой

Я буду доверительно оправдан

Тобой.

И знаю — в лабиринтах дней тревожных,

В глухих хитросплетеньях бытия

Нет никого нежнее и надежней

Тебя.

Не зря же ночью тихой и безлунной

У дымчатых созвездий на виду

Опять к тебе по долгому безлюдью

Иду.

К скучающей, уставшей, неуснувшей

Иду как будто в странном полусне.

И мягко светят мне твои веснушки

В окне.