
на каком языке ты поёшь
в исполненных страстью снах?
или это играет за стёклами струнный дождь
для влачащих срок в сорока стенах?
нет, не дождь, это тихая песнь,
ты пытаешься что-то сказать,
почему-то выбрав язык, никому не известный здесь,
без которого ничего не связать.
я не знаю и знаю тебя,
от ночных озарений - боль...
утихает кантата сна, вступают рассвет и явь,
заглушая дождём нездешнюю ноту соль
Как известно, музыканты любят пошутить, особенно великие композиторы, один Стравинский чего стоит. Тёзка, я думаю, ты пошёл верным путём. Так и вижу Иоганна нашего Себастьяна, ковыляющего по улицам Ляйпцига. Кстати, немецкая матерщина куда как мяхше нашей) Единственное что, по-моему, мозоль всё-таки женского роду.
Серёжа, и мне было недавно видение, как Иоганн наш Себастьян напялил новый сарафан. :о)
Ну, а что касается мозоли, то ты прав: сама по себе роду она женского. Но именно для сочетания с мягкой немецкой матерщиной есть исключение:
https://www.youtube.com/watch?v=FrQTERZWsCY
:о)
Ах вот ты о чем, о классике)) Тада ладно. Надо пересмотреть, кстати, спасибо что напомнил. Хотя, некоторые старые фильмы не катят совсем. Недавно пытался "Соломенную шляпку". Даже не понял, почему мне это раньше нравилось.
+++
Вдохновляет!
)))
Ну а как еще)))
Спасибо, дорогая Нина Ефимовна, всегда Вам рад!
Если позволите, немного о вдохновении. Пару лет назад был на вечере одного поэта. Он говорит: "Ну как я пишу... Сначала определяю тему..." Дальше я уже не слушал, на шумной улице за окнами было поэтичнее)) Вдохновение... Вдох... Это ведь главное. Как вдохнешь - так и споешь (уверен, что человек лично знакомый с нотой "соль", это хорошо знает))) А что уж за воздух его, вдохновение это приносит, дело десятое) Конечно, хорошо когда благодатный. Но бывает всякое. И тогда нота эта очистит-таки скверну. В общем, Остапа понесло, извиняшки))
Он говорит: "Ну как я пишу... Сначала определяю тему..." - Это ещё полбеды. Такого можно поэтом назвать. Может, он из тех, к кому аппетит во время еды приходит. :о)
А когда ежедневно (а то и чаще) выпускается, как с конвейера, бессвязный трындёж, в котором в угоду рифме подгоняются остальные слова в строках, не озабочиваясь окружающим содержанием, да обязательно будет упомянуто о гениальности себя, любимого ("кошки воют за окном, я, поэт, услышал это и в строку свою занёс") - это гораздо хуже. :о))
Серёж, а с другой стороны, вот были акыны (сэсэны), и у них никакой возможности не было свои импровизации записывать: то их власти гоняли, то просто негде было голову приклонить, то нечем и не на чем записать свои шедевры. А ведь многие из этих товарищей запомнились, вошли в историю, так сказать. Вот, например, Биржан-сал Кожагул-улы, наиболее известный своим айтысу (поэтическим состязанием) с акыншей Сарой Тастанбек-кызы. А сейчас море возможностей, компутеры-антарнеты. Так что, глядишь, и от наших скорбных времен свои акыны останутся))
Акыны, наверное, останутся. Тем более, что сейчас их поболее, чем слушателей. :о)
"я не знаю и знаю тебя
от догадок и версий боль"
Среди них, всю серьёзность губя:
"Доннерветтер! Любимый мозоль..."
:о)