Метель

Белым псом, не спугнув, не залаяв,

Под полозья скользит низовая

Озорная метельная круть.

В стужу загнанный храп издавая,

Гибнет пара моя ездовая,

Утопая в сугробе по грудь.

Побелело от края до края.

Что увижу во мгле, умирая?

Высоко, возле самого рая,

На скалистом яру — часовой —

Двухвершинная ель вековая…

И терзает мне слух плясовая,

Словно лязгает медь листовая

Над раскатом реки Чусовой.

Ввечеру в станционной лачуге

До упаду ломились пьянчуги —

Неотёсанные супруны,

Стиснув шею гитарную в жмене:

«Ах вы сени, кленовые сени!» —

До обрыва последней струны.

Поутру потянулась кривая:

Двадцать первая, сороковая,

Полусотня нехоженых вёрст.

Не отмечен мой путь, не измерен,

А навстречу лишь пахотный мерин,

Как ведётся вовек, сивошёрст,

Запряжённый в порожние дровни.

На сто вёрст ни чинов и ни ровни,

Ни почтовых и ни вестовых.

Разве что меж заимками схимник

Одолеет с молитвою зимник

Вдалеке от столбов верстовых.

Я один — по любви, не по службе —

Зарываюсь всё глуше и глубже

В неизбывную эту метель.

Вот проник до корней, до истока,

Где над яром стоит одиноко

Вековая двуглавая ель.

Однозвучно гремит колокольчик.

А метелица злее и кольче:

Опалила края бороды,

Залепила глаза и сусала,

Пристяжному бока отесала,

С коренного сорвала бразды.

Отыщу ли жилище в метели?

Глядь — мерцают окошки, не те ли?!

И покатые кровли — не те ль?!

Пробираюсь я ощупью к яру

Уж не чуя метельного жару,

Прямиком под рогатую ель.

Кони брошены, брошены сани,

Окружённые белыми псами,

Одичавшими в сечень зело.

Шевелю не своими устами:

Снег повсюду утыкан крестами! —

Значит, кладбище. Значит, село.

Может статься, под сенью часовни

К образам припаду я сыновне?

В светлой горнице ль снег обмету

С полушубка, раскланяюсь схиме

За воротами, к миру глухими,

В староверческом тайном скиту?

Ветер басом гудит в колокольне.

Отоприте ж, ей-богу! Доколь мне…

Только вьюга на эту мольбу

Отвечает, едва затихая…

Ты, стихия, достойна стиха! Я

Очутился на каменном лбу,

Аккурат под двуглавою елью,

Весь исколот её канителью.

Подо мною гранёные льды

Чусовой, что казались крестами…

Белый пёс за моими пятами

В предвкушении лижет следы.

Александр Питиримов, 2021

Сертификат Поэзия.ру: серия 1006 № 160405 от 11.03.2021

3 | 4 | 1017 | 19.04.2024. 20:40:04

Произведение оценили (+): ["Дмитрий Сорокин", "Модератор"]

Произведение оценили (-): []