Оно росло в кастрюле, дрожжевое,
Поближе к батарее, под столом,
И плыл, в снегах многоэтажных стоя,
Антеннами держась за небо, дом.

И бабушка, румяная, как праздник,
В переднике белее, чем мука. 
Ни год, ни день был памятью не назван,
Поджаристые хрусткие бока,

Обгрызенные до горячих яблок,
Те пирожки, лет 35 назад?
Сервиз немецкий, и почти без складок
Под тонким тюлем, как солдаты, в ряд

Подушки с тонкой вышивкой ручною,
И «синий иней лёг на провода»...
Хорошее, горячее, живое,
Держи меня сегодня и тогда,

Когда мне тонкой кромкой ледяною
За светом исчезающим идти... 
Ведь я еще чего-то всё же стою,
Коль этот мир несу в своей груди.

01.2021