В происходящем нет ничьей вины.
Ни замысла, ни логики, ни чуда.
Цветные грёзы, золотые сны –
Они одни откуда-то оттуда.

Сидишь теперь, молчишь, молчанием облит –
Такой земной – такой небесной тверди,
Упорствующий в праве делать вид...
Ничто так иногда не веселит,
Как скромное желание бессмертья.

На две-три тысячи рифмованных столбцов –
Два-три стиха, по собственной оценке.
Ты взрослый человек, в конце концов.

Никто же не сказал, что будет быт,
Без пятниц, без суббот, без воскресений,
А изо всех любимцев аонид
Останется в башке один Есенин…

Посеял где-то строчку, насбоил,
Давай-ка закругляться, без метафор
И без цитат про годы буйных сил...
Идите на хер.