Мне нравится поэзия без смысла.

Точнее та, где смысла не поймать, –

он прячется за дней бегущих числа,

за угол дома, старую кровать...

 

Он, может быть, скользит по веткам голым

в окне внезапным солнечным лучом,

идёт в толпе с мальчишками из школы,

что спорят не пойми теперь о чём.

 

Он словно и не хочет быть постигнут

и спрятан, словно, зёрна в недород.

Он перешёл в невидимую стигму,

в дыхание заоблачных высот.

 

Но слышится в строке иной звучанье,

нашедшее души обертона.

И сердце мчит встревоженною ланью,

и тетивой становится струна.

 

Мне нравится, о смысле не гадая,

всё пропускать сквозь собственное Я,

и понимать, что чья-то жизнь чужая,

на самом деле в чём-то и моя.