Ноябрьский виноград  подсох и стал изюмом,

от водорослей прелых знакомый запах – йод!     

Ну почему всегда ведёт к  печальным думам

предзимье, как ничто к ним больше не ведёт.

Предчувствие дождей и холодов суставы

ныть заставляет, болями грозя,

и побежали прочь от нас уже составы,

курортников последних увозя.

А впереди зима. Пусть южная, но всё же

вам Ялта не Багамы и не Крит,

и как там сын живёт, в своей Москве, тревожит

всё больше с каждым днём, он что-то не звонит.

И груды облаков теснятся над яйлою

все серые, с дождями, глянешь – дрожь:

не думайте, нет-нет, нисколько я не ною,

но дум печальных больше стало всё ж.

Я кисточку сорву с изюмом виноградным,

их много на лозе, – мускат или шасла? –

и позвоню друзьям, что ждут меня в Отрадном,

у них моторка есть, а рыба уж пошла.

Чем осень хороша?  Ставридкой и грибами!

Кизилом и хурмой, что зелена пока.

Да вы, уверен я, всё знаете и сами,

но всё же почему сейчас грустит  строка?

Наверно, потому, что время всё быстрее

проходит мимо нас и меркнет окоём,

и только воробьи становятся шустрее

в предзимье, вон порхают за окном.

Я брошу крошек им и горсть пшеничных зёрен,

подумаю:  мы вновь на новом рубеже;

наш, крымский воробей, и весел, и упорен,

и подаёт пример, взгрустнувшей вдруг душе…

25-11-2020