*   *   *

Вслед за сезоном листопада
томятся дни от пустоты.
Где пламень парка, где громада
преград и осени осада?..
Всё прахом. Ждал я простоты,
и снег пошёл в мои баллады.

Ещё черны мои дороги.
Ещё не всюду намело.
Но в окнах памяти, в берлоге
включился снег, и мне светло.
И отсвет падает на строки.

И время сочинять про счастье,
и слово нечего искать -
ему сейчас дано случаться,
слетать, ложиться на тетрадь
как дар, что по небесной части.

И лёгок труд, когда от Бога.
Природа творчества светла.
И как судить о жизни строго,
где даль прозрачнее стекла,
и мир безгрешный у порога,
и вся земля белым-бела!