Я помню, уговаривала мама:

пиши стишки, а ты опять шалишь.

Народу много, а поэтов мало,

в сравнении с народом – горстка лишь.

 

Ей так хотелось, чтоб я стал поэтом

иль музыкантом славным и лихим,

а я тянулся к мальчикам отпетым,

средь хулиганов слыл всегда своим.

 

Я дрался из-за девочек, я дрался

с любыми, кто меня лишь зацепил,

я нецензурных слов навек набрался,

на море пропадал и даже… пил.

 

Рос, в Армии служил, учился где-то,

дружил и дружбой свято дорожил,

и всё-таки я стал в конце поэтом,

поскольку, как поэт, всё время жил.

 

Поэт – не рафинированный сноб там

иль белоручка – эта мысль стара! –

а то б поэтов выдавали оптом

в литинститутах прямо на гора.

 

Поэт с народом должен быть единым

и не искать себе особых мест;

и если чёрный хлеб один едим мы,

то и поэт чернушку тоже ест.

 

Я это понял, став поэтом, право.

Пращою мысли строчку запущу!

И пусть меня пока обходит слава,

ещё придет, а нет – не загрущу!

 

Поэт и жизнь – они неотделимы

и никогда, пойми, наоборот;

и если стихотворец курит «Приму»,

то значит, курит «Приму» и народ.

 

Я жизнью жил, как все живут на свете,

я познавал и тот, и этот свет,

и если вы стихи прочтёте эти,

то вам решать: поэт я или нет.

 

И коль во мне признаете поэта,

не думайте, я не впаду в экстаз:

да, я поэт, но всё ж при всём при этом

я лишь один, я лишь один из вас…

 

30-10-2020