О, любитель поучать, как писать, и, как не надо,

молодого жеребца поучи-ка лучше ржать:

отошедшего дождя неушедшая прохлада –

это вот и есть стихи, коль дождя не удержать.

Вырезной листвой платан  блики солнца держит в кроне,

в ней скворец с утра поёт серенады для скворчих:

если стихотворный текст чем-то душу мне затронет –

это вот и есть стихи, как я понимаю их.

Трудно что-то доказать и глупцу, и иноверцу,

легче в бурю устоять над обрывом на краю:

если девушке моей ляжет  хоть строка на сердце –

это вот и есть стихи, я чесслово вам даю.

А в ущелье гром гремит, горы затянуло тьмою,

всё пройдёт,  вид моря чист,  и его зеркальна гладь:

если мне тоску души поэтичной строчкой смоет –

это вот и есть стихи, даже нечего гадать.

Чайки белые парят в знойном небе невесомо,

теплоход вдали растаял, след белеет, словно нить:

в самом дальнем далеке ощущенье в сердце дома –

это вот и есть стихи, если честно говорить.

А ещё мне не забыть тот, с тобою, тёплый вечер,

ту скамейку, тот жасмин, лунной бухты блеск и гладь:

если хочется запеть вдруг поток ритмичной речи –

это вот и есть стихи, даже можно не гадать.

Я пойду, пройдусь слегка вдоль по речке водопадной,

лад послушаю её и возьму в размер стиха:

если можно хоть на миг позабыть о жизни стадной –

это вот и есть стихи, остальное – чепуха…