Старая вешалка. Моль. Недошитый саван.
В печке ржавой вчерашний дымится лёд.
Май на исходе. Время готовить сани –
шепчет ангел, затейник и виршеплёт.

Дескать, это не смерть ещё – жизнь такая:
штампов тупых базар да житейский зуд.
Неотапливаемая мастерская.
Краски выцвели. И ни в одном глазу.

Лампочкой из потолка – mms из рая:
стоит ли душу в ступе мозгов толочь.
Молча над бывшим садом звёзды сгорают.
А соловей, как дурак, им поёт всю ночь.