Печального солнца поэты,

поют свои песни луне.

Им доля наследная эта

и образ привычны вполне.

Болея серебряным веком,

потомственной хрупкостью душ,

не могут простить человеку

его бездуховную сушь.

И пусть кое в чём эгоисты,

к тому же, преданье старо:

мечтая о голосе чистом,

темнеет их снов серебро.

Но сердце, не жаждая злата,

над миром рассыплет свой смех.

Душа остаётся богата,

коль тело не просит утех.