Иосифу Бродскому (диптих)

Дата: 28-05-2020 | 20:07:15


                                                                                       «Не замай меня, лишних дней толпа!»

                                                                                                                           

 

Что кадилом махать, что чесать языком –

докука.

Вечной жизни эрзац – точка-ру, точка-ком,

и ни звука.

Ну а что же о нём? Да и нужно ль теперь 

пристрастий?

Жизнь похожа на сон, на искусство потерь

и странствий.

Мезозоя псы сроду гонят полки

по следу,

Только взять его – что куснуть локотки –

много бреду.

В сердце во́ткнут гвоздь. А ему хоть бы хны –

не плачет.

Сдохнет ваша злость, онемеют сны –

не иначе.

Он давно привык и не зря продрог

сквозь время,

Ну а те, что рукой – да залезть меж ног –

не в теме.

Но базаря окрест, как известно, они

выживали.

Оправдать им теперь свои ржавые дни

едва ли.

Он закурит вновь, принимая успех

также просто,

как приемлет покой. Далеко ото всех 

его остров.

 

***

Её трогали руки гения.

Что она ощущать могла?

Они были, как два растения,

на которые пала мгла

одинокой влюблённой комнаты,

охранявшей их от сует.

Вспоминая об этом, в коме ты

мог бы жить весь остаток лет.

Им случилось сплестись ненадолго,

но болезненным был разрыв –

будто зимней дороги Ладога

льды корёжила, вены вскрыв.

Сколько подлости было пройдено,

сколько выпито слёз, любви.

Но, когда выгоняет родина,

и во сне её не зови.

Пей бурбон, ешь омаров, мидии

и – пиши – становись велик.

Рим изгнал своего Овидия,

а Россия – тебя, старик.

…Кот, Манхеттен… но манит старая

грязь Европы – культурный слой.

Стало прошлое странной карою,

жизнь – нашедшею вновь сестрой.

Распадаются страны, атомы,

рвётся все, к чему так привык,

только речь серебрит – ах! – матова,

только вечен родной язык.


Это был поэт. И это был мужчина. Как же ему свело горло, когда он писал "На независимость Украины". Брезгливостью, наверное, свело, и как бы хотели сейчас заставить его отречься от строк об Александре. Только ничего уже не выйдет. 

То ст-ние Бродского - пророческое. И время его ещё не пришло. Но оно неумолимо приближается. Да и отречься от этого просто невозможно. 
Жму твою руку, друг!