Странно

В небе рыхлом и волглом

птицам непросто жить;

дождь собирался долго

и пошёл – моросить.

Пусто кругом и серо,

день нагнетает мглу,

даже пенсионера

нет на своём углу.

Пусто, серо и мглисто

в августе стало, где

музыка Франца Листа

ищет меня везде.

Ференца? Что ж, ошибся!

Явно, издержки пера!

Этот денёк прилип всё,

липкий, к душе с утра.

Сбой алгоритма в природе

летом бьёт по мозгам,

не меломан я вроде,

а музыка – по пятам.

В небе волглом и рыхлом

апатия, сумрак, лень;

Бах Себастьян и Рихтер

ходят за мной весь день.

А может, ветреный Шуберт

шутит, что тот Дали?

Глухо, как звук на тубе,

эхо грома вдали.

Или, не сам ли Гершвин,

курьёзность оставив снам,

с горных лесных наверший

спустился туманом к нам?

Странно быть невесёлым,

множить глупость реприз

в мире, где рок-н-роллы,

джаз, попса и стриптиз…

16-08-2019