На ветер брошены слова.

Легки – так, унесёт.

В полезных прорастёт трава

на следующий год.

Тяжёлые уйдут на дно

печалей и обид,

напоминая всё равно

о ране, что болит.

Слова спасения дойдут

до тех, кто жаждал их.

Слов проклинающих, злой труд –

погубит их самих.

А те, что мудрости полны,

останутся звучать,

вплетаясь в правду тишины –

в молчания печать.

Но никакого спасу нет

от слов – числа им несть –

что на поверку пустоцвет,

кому не долго цвесть.