Мечта моя, ты вся прогоркла

пищевареньем бытия.

Года – седого пепла горка,

и мимикрируют друзья.

И всё так впору и так кстати, –

у жизни кормишься с руки.

Но стоит лишь промолвить: «Хватит!» -

Всё превратится в черепки.

Закрыть окно! Пусть льёт на стёкла

закат багровые тона.

В них цвет трагедии Софокла.

Им неподвластны времена.

Переписать бы тот сценарий,

осколки Лун собрать с травы.

Но мучит слабый привкус гари

в переизбытке синевы,

где взгляд блуждает близоруко,

пытаясь вычислить подвох,

создавший мир посредством звука.

И этот звук был словом «Бог».