Из смертного круга не вышла душа

Из смертного круга не вышла душа,

и тихо поет,  и идет не спеша,

все  так же за  этой  душой ни гроша,

и  тянет к земле своя  ноша.

А рядом пороша,  да так хороша  -

на брызги фонтана похожа.  

И  корни скрывает,  и веткой шуршит,

под  ясенем  кучу листвы ворошит.

На белое красный трамвайчик пришит

меж двух недостроенных  башен,

он тоже уже  никуда не спешит.

И кто-то рукою мне машет

из  тех  удивительных  легких времен,

где быстро и ловко творился  поклон

пред  звездною  астрой. И  капли  дон-дон

с соцветий акации белой

текли на пластинку и аккордеон  -

и пело, все пело,  все пело.

Меж  «было»  и «есть»  лишь один перелет,

и  в комнату  нашу  ушедший войдет,

из чашки в цветочек на скатерть  прольет

«Кадарку»  -  а как же иначе?

И солнце заполнит дверной переплет,

и все мы заплачем, заплачем.

И не было прошлых стремительных лет,

и снова  настанет тот ранний  рассвет,

и в колкой пороше отыщется след

в  июнь, тополиную вьюгу,

где в души когда-то пролившийся свет, 

нас  движет по смертному кругу.