ПИШУ  О  ЛЮБИМОМ

 

Напиши, напиши, напиши

просит улочка в ранней тиши,

просят эта дорожка и пляж,

и пейзаж замечательный наш.

 

Ялта, солнце, глициния, двор

мной описаны, но до сих пор

слышу, слышу я зовы души:

напиши, напиши, напиши.

 

Эти пинии, этот простор,

эти линии мысов и гор

просят, просят – ах, как хороши! –

напиши, напиши, напиши!

 

Над Ай-Петри стоят облака

и любуюсь я ими пока

вдохновенье нисходит ко мне,

на лирической зрея волне.

 

И сажусь я опять за тетрадь,

рифмы с ритмом начнут колдовать,

и о том, чем с рожденья дышу,

я пишу, я пишу, я пишу.

 

Отказать я не в силах родным –

 это Крым, это Крым, это Крым,

в нём живу, им живу, дорожу

и о нём, о любимом, пишу.

ПИШУ,  СЛОВНО    МОЛЮСЬ

 

Жизнь множила грехи,

но как бы ни качало,

молитвы и стихи –

одно у них начало.

 

Ведь Слово было Бог,

огонь в нём и хрустальность,

и как всему итог –

души исповедальность.

 

Пишу, словно молюсь,

строку жду, словно милость,

и отпадает гнусь,

которая скопилась.

 

Пускай, слова тихи

и звонкого нет ритма,

но всё равно стихи

врачуют, как молитва.