Не бойся, не проси, не верь, не проходи по жизни тенью,

покуда лёгкость от потерь не станет вдруг приобретеньем.

Захочешь воздуха – он твой. И только он всегда бесценен.

Бесценен до минуты той – в прощальной, уходящей сцене.

Так убаюкивает ложь, и боль рассеивает споры. 

Но ты, доверившись, идёшь к последних радостей простору.

А жизнь становится рыхла и, озираясь воровато

из-за пустого барахла, всё норовит вильнуть куда-то.

Она уходит, как вода – ручьями вешними. Однако

уже совсем не молода, но ждёт призыва или знака.

И в этом многом шуме лет быть потерявшимся так просто,

когда не найден ни ответ, ни некий вдохновенья остров.

Мир ожиданий испещрён сухими язвами иллюзий,

но путь туда лишь через сон, когда реальность всё кургузей.

Смотреть сквозь тишину ночей на этот мир в подлунном свете

и понимать, что ты – ничей… Но Кто-то слышит мысли эти.