Пейзаж с кукушкой

Я не из наших, не из ваших –
теперь уже в любой стране,
предстану копией пейзажа
блаженной памяти на дне.

По строчке с каждой встречной ивы,
по букве с каждого стожка,
чуток ранимого наива –
кукушкин плач издалека.

Чем тени прошлого длиннее,
тем чище краски бытия,
тем мельче то, что не посмею
в себе прилюдно осмеять.

Пишу с натуры, глядя в щелку,
нет перспективы – нет и той,
что выжидает втихомолку,
расписывая лёд клюкой.

А кисть моя несовершенна,
скоропалительны мазки,
и даже ветра перемена
мешает твердости руки.

Взамен рефлексий полукровки,
что написать ещё смогу? –
Про солнечную лессировку
на вечереющем снегу,

про два размытых силуэта,
про страх: а вдруг потом – один...
И где мне краски взять без цвета
для тех бессмысленных картин?

Спасибо, Нелли! И кисть Ваша совершенна, и красок достаточно.
В ст-ии - ощущение чистого бытия без всяких подделок и примесей- раскрашивать ничего не надо, кмк.
Загадка какая-то: истинное всегда сомневается, а бессмысленность шагает широко.
Успехов Вам!

Благодарю Вас, Вера!