Как фиолетовы пейзажи

в кругу сомкнувшихся дерев,

как тишина ведёт, не смажет

по волнам поля свой напев.

 

Здесь нет имён, понятий, смысла -

всё только ржавая трава,

дорог провисших коромысло,

не в лад звучащие слова.

 

Парят в заснеженном раздолье,

шуршат в окалине куста

и оседают в изголовье

у придорожного креста.

 

Беззвучно всё. Слагают метры

холмы, шагнув за окоём,

подсвечены небесным ветром

блистают всполохи окон.

 

На западе торосы, блики

в опале дымных облаков -

жизнь бесконечно разнолика

в привычной кожице деньков.

 

Вот куропаток пёстрых стая

над полем низко проплыла -

их примет на ночлег сухая

заиндевевшая трава.

 

Два ворона согласной парой

вершат свой медленный облёт…

Ты им сродни - частица пала, -

что этим воздухом живёт.

 

Трескучим знанием озвучен

идёшь и дышишь не спеша,

лишь далеко, в юдоли жгучей,

щемит безгласная душа.

 

Однообразье утишает.

Здесь стержень жизни. Твой магнит.

Он вечен. С края и до  края