моему далёкому другу В. П. 

Говорят, что время кризиса –

межсезонье у судьбы;

словно пункты катехизиса

молвят нам, как мы слабы.

Вот и хочется то ясности,

то неведомо чего.

Так немой в припадке гласности

верит в звука естество.

Многословием избалован,

упивается паяц.

Но молчаньем, точно саваном

укрывает время нас.

Да и книг, хранимых в памяти

на своём веку сполна.

И бредёшь по ней, как в замяти

к эпилогу в жанре сна.

А оглядываться надо ли?

Чего нет, того уж нет.

Звёзды тоже в вечность падали,

оставляя только свет.