В нас нет привычки умирать.

И потому порою мнится,

Что смерти дюжая десница

Нас встретит, как родная мать.

Как будто, отлетев душой,

Ты ставишь точку в долгом споре...

Но там, куда ты будешь вскоре,

От споров пользы нет большой.

У смерти нет красивых поз.

Она скучна, как экспедитор:

Ей важно. что душа добыта,

А тело - можно под откос.

Непоэтичен смерти труд:

Не надо и строки об этом,

Чтоб в мире поменять поэта

На разлагающийся труп.

© Карпов Андрей Владимирович

Авторский сайт: https://tolko-stihi.livejournal.com/
Редактируемый канал (стихи разных поэтов): https://t.me/stihydnya