Нащупать пульс...

Тихим вздохом или волной сумбурной
оживай, пытаясь облечь в слова
то, о чëм не скажешь литературно...
Смотришь в небо. Кружится голова.

Выше – Вечность. Ей рапортует Город,
сам накрытый тьмой с головы до пят,
будто он по улицам-швам распорот,
наизнанку вывернут и распят. –

Навидался всяческих безобразий. 
Здесь ломались копья, свистел свинец.
Выбивались «в люди» (из грязи – в князи)
те же – льстец, подлец, на-душе-игрец...

Да какого лешего – брат на брата?
Чтоб потом скандировать: «Чья вина?»
...И пустое место бывает свято. –
На поминках. Зыбится тишина.

Ты молчишь, привычно считая раны
от фальшивых слов и случайных пуль.
Выше Вечность чуткой дрожит мембраной. –
Просто тронь рукой и нащупай пульс. 

15.12.2019