Земная осень чуть наклонена.

Волчком из детства крутится стена

вокруг меня, хмельного забияки.

Одна мечта – постыдно не упасть

в давным-давно раскрывшуюся пасть

забвения – прожорливой собаки.

Не пол, а полюс ластится к стене.

Скажи мне, чёрт, где истина – во мне,

в жене, в вине, а может просто в Лете?

Смеётся Бог над пьяной ерундой,

но я опять за вспыхнувшей звездой

ползу вперёд в расставленные сети.

Пусть подо мной опять кренится пол,

игра со смертью – тот ещё футбол,

унылый эндшпиль с неизбежным матом.

В густой ночи горит Полярный рай –

оттуда Павел в «Галатасарай»

по Скайпу шлёт послание к фанатам.