Статист

                                                            Сане Кузнецову, статисту и человеку.      


 
Один романтик и чудак служил высокой музе,
Играя плюшевых собак в провинциальном ТЮЗе.

Он был влюблен (да-да – влюблен) в театр свой, но как-то
На сцену не вернулся он после второго акта.

С утра как будто занемог, не думал, что серьезно.
В гримерной на диван прилег. Приехал врач. Но поздно...

... Упала лампа со стола.
И вот - она разбита.
Казалось, что была она
Обычным реквизитом.

Казалось бы... Но стало вдруг
Темнее от потери
В тот миг, когда огонь потух
В ее тщедушном теле.
 
Пусть жизнь осталась за бортом
Ненужным атрибутом,
Не плачь, Актер! Не плачь о том,
Что и не жил как-будто,

Не плачь о сцене, о судьбе,
О гибели в зените...
С улыбкой впомнит о тебе
Твой повзрослевший зритель.

Хотелось Гамлета сыграть,
Не вышло – и не надо.
В холодных сумрачных мирах
Тебе – гореть лампадой,

Огнем
На фитиле живом,
Высвечивая темень...

Так умираем.
Так живем.

И вся-то жизнь
На сцене.
 
2019