Не запел скворец наш, а уж он – певуч!

Как-то неуютно   всё в округе стало.

Матовое солнце сквозь кисейность туч

слабый свет на землю всё же посылало.

И рассвет казался немощным, больным.

Вот где был бы кстати ветра свежий вихорь!

В небе эти тучи серые, как дым,

то сгущались как бы, то редели тихо.

Анемичность утра шла в строку с трудом,

так хотелось ясности, ненавижу копоть;

наполнялся звуками, музыкою дом,

дверь подъезда нашего чаще стала хлопать.

Жизнь – есть жизнь! И чхать ей на больной рассвет.

Солнце что? Хоть слабенький свет ведь шлёт оно нам.

И я стих продолжил – это ж не сонет,

где всё ограничено по своим канонам.

Час-другой и вот вам, – кайф! апофеоз!

Как я и предчувствовал, как всё предвещало:

день, принявший солнечных витаминных доз,

засиял и небо голубое стало.

И уже зашпарило солнце от души,

и уже не глянете на него бесслёзно!

Тем в Крыму рассветы всё же хороши,

что не могут хмуриться долго и серьёзно.

И скворец запел, а вслед за ним – строка,

и вином становится всё, что было суслом.

Жизнь – есть жизнь! Течёт себе, словно та река,

то пороги-омуты, то зеркальность в русле…

21-10-2019

• Выберите действия

1