На исходе кавказского лета
Презирая домашний уют,
Не считайте меня за поэта, –
За поэзию в морду дают.

Не считайте. Уверенно, чисто –
Как могли б только Вы не считать! –
Как на ветке не считаны листья.
Ибо все, что считаем – тщета.

Пусть поэзия светит, не грея,
Но, поправ свежевыжатый джус,
От холодного, с воблой хорея
В Вашем обществе не откажусь.

Мне и ямбом заняться пора бы!
И мечтаю покорная я,
Что черкнете мне пару парабол
И предложите партию в ямб.

Так смахните слезу с эполета!
Подкрутите соломенный ус.
На исходе кавказского лета
Обретите и зоркость и вкус.

Как начинку внутри чебурека,
Как в термометре – светлую ртуть,
Разглядите во мне человека:
Он вот здесь, и вот здесь, и вот тут…