И я спросил у мяты и шалфея,
С чего теплынь такая на лугах?
И так высоко вверх летят, желтея,
Цветы земные в дымных небесах?

И я спросил у встречных и прохожих:
С чего такая вымахала рожь?
Во всех полях, и скудных и невсхожих,
Во всех полях, где только ни идешь?

И мне ответил хлипкий старичонка,
Махнув рукой и глядя на закат,
Что все за то, что наших жизней столько,
Уже прошло и вкось, и невпопад.

За все года, голодные и злые,
За то, что ела ржавчина и вша,
За всю убогость, за тела худые,
В которых где и теплилась душа,

За то, что кровью, напитав без меры,
Родной земли песок и чернозем,
Мы с ней всегда: и в благостный, и в смертный,
И в каждый час, в пристанище любом.