Поленовский дневник

Циклы стихов

Автор: Борис Лазарев

Дата: 17-10-2019 | 10:04:26

июнь

По косогору вниз к реке

на лягушачий квак в осоке…

Вся жизнь твоя бежит в Оке,

в её неизмеримом токе,

Поленовских красот приют.

Усадьбу родовую пряча,

древа, как рекруты в строю,

на охраненье – не иначе.

Пичуг стогласый перелив

в слух обращается повсюду…

Здесь душу вечности излив,

жизнь принимается как чудо.

сентябрь

Срывает лето ветр кудлатый

с приокских выжженных лугов.

Не приспособиться к утратам

желанных сердцу берегов.

Какая связь, с какою силой

влекут родимые места,

на склонах отчие могилы

и абрис древнего креста.

Когда закатом разливая

для глаз невиданную даль,

природа отроду немая

затянет, как бы напевая,

великорусскую печаль.

И до нутра дойдет, ей-богу,

её непревзойдённый слог,

что тянет выйти на дорогу

и побрести, не зная ног.

2002

апрель

Кавецким

Крошево, слякотно, мартовски ветрено,

даром гарцует апрель.

Всё в ожиданье – весною заверено:

будет резвиться капель.

Будут ещё по далёкому волоку

слуги зимы лиховать.

Будет и всяко селение в колокол

к светлой заутрене звать.

Будет природа в предбрачном томлении

часа желанного ждать,

и на дозор по закону творения

встанет зелёная рать.

май

о. А.Ш.

Ведь для чего-то утро настаёт,

когда уже не веришь в пробужденье?!

Смотри, как соловей поёт,

конечно же, не за вознагражденье!

Ковыль беспечно вянет на ветру,

бродяга-шмель с жужжанием чуть слышным

отыскивает в зарослях нору,

не помышляя, точно уж, о высшем.

Шум леса не расстраивает слух,

но тут вдруг птица в отдаленье крикнет,

как кто по имени окликнет,

что на мгновенье перехватит дух.

И стихнет. Сердце: тук, тук, тук…

Ступая тихо по подножью,

ты понимаешь: каждый звук,

движенье, шорох – слово Божье.

июль

(РУССКИЙ ХАРАКТЕР)

И. Лиснянской

Что в берёзах – покой и тихость,

то в дубах – разухабистость, лихость.

А в осинах, рябинах, клёнах

есть стыдливость девиц влюблённых.

В тополях – бодрость духа, стойкость,

в елях – пышность, а в соснах – стройность.

И в черёмухах, и в сирени –

нега, томность и много лени.

октябрь

* * *

Таинственный и строгий

стоит осенний лес.

Листвой шуршат дороги.

И розовость с небес

оплавливает воздух.

Вечерняя заря…

Деньков погожих роздых

в начале октября

нам дарит неоплатно

Поленовский приют.

И в сумерках приятно

из памяти встают

чредой воспоминаний

усадебные дни…

Здесь вольный дух скитаний

простой душе сродни.

Здесь всё объято Русью,

куда ни посмотри,

с какой-то лёгкой грустью

и радостью внутри.

* * *

Тарусские извивы

и Бёхова холмы.

Раскидистые ивы

по берегам видны.

Как старые вояки,

отвоевав свой век,

в густом вечернем мраке

пристали на ночлег.

Оплакивают время,

истекшее в реке,

как будто тяжко бремя

сторожье на Оке.

2003

июль

Июльских сумерек цикады

в полифонии вечеров

звучат с Поленовской эстрады.

Аллеи парка, эспланады

в лучах зарниц-прожекторов...

Пылают окские закаты,

малиновят, червонят лес.

И громов дальние раскаты

рукоплесканием с небес.

2005

май

Таруса дальняя и близкая

огнями с косогора пятится,

сползает в ночь улиткой склизкою,

под панцирьком тумана прячется.

Внизу Ока вздыхает, охает.

Чернеют омуты русалочьи.

Как водяной губами шлёпает,

плотва не спит, играет в салочки.

2006

август

Я ночи возвращаю сон…

И утро узнаю

по свету, льющему с окон

мелодию свою.

2007

март

На ветках тополя уселись две вороны,

мы их спугнули мимо проходя.

Брал ветер мартовский поленовские склоны

набегами холодного дождя.

2014

май-июль

Лежать и думать ни о чём...

Вот конь заржал в саду.

Вон ястреб в небе голубом

парит. А там, в пруду,

карась блеснёт и в темень вод

уйдёт от рыбака.

Об лавку трётся рыжий кот,

мурлыча, гнёт бока.

Лежать и думать ни о чём.

Вдыхать полыни дух,

распаренной горячим днём.

И, как ребёнок вслух

мечтает о счастливом дне,

бубнить себе под нос

стишок о звёздах, о луне

под робкий шум берёз.

Лежать и думать ни о чём.

Как летом ночь черна!

Мир, перевёрнутый вверх дном,

окутан тайной сна.

И этот дом, и этот кот,

и конь в моём саду –

короткий сон: круговорот

вещей в ночном бреду.

2008, 2010, 2017

сентябрь

Ветер подул с юга:

птицы рано засобирались.

В поисках верного друга

на солнце горит физалис.

Кто ты, предвечный спутник,

устраивающий судьбу?

– Господи, Твой этюдник

ещё не закрыт!

И бу-

дет на то причина

узнать эту осень. Ждёт

дева рождение сына –

первенца.

Перелёт

к тёплым краям заказан:

птиц не обманешь, нет.

Противо(нам)показан

мечтатель на склоне лет.

Вот и, с последним солнцем

ворвавшись в осипший вечер,

жизнь покачнётся донцем.

– Северо-западный ветер.

2018

июль

В прогалах сумеречного леса,

как тот таинственный портал,

даже залётный, ни бельмеса

не смысля в том, куда попал,

пройдёт, спускаясь по аллее,

вниз к ожидаемой реке,

где небо, краем багровея,

ждёт встречи с ним накоротке.

август

Узкий берег. Камни, да камни

поражают формой и цветом.

На кустов полутёмных подрамник

холст тумана натянут рассветом.

В этой дымке, движении смутном

глаз острей различает границы.

Между вечным и сиюминутным

жизнь, как минимум, поместится.

Между прежним и предстоящим

есть зазор красоты неподдельной.

Наша жизнь предстаёт настоящей,

если отпуск ей дать двухнедельный.

Не в медвежий, но с близкими угол

скрыться, спрятаться, побороться за счастье.

Не по глупости, не с перепугу,

а с душою по-детски кричащей

развернуться в течении быстром,

где восток розовеет с восходом,

и поплыть в этом призрачно чистом

состояньи любви, мимоходом

проплывая безлюдье и камни,

берегов в отдаленьи отшибы,

старый кем-то забытый подрамник

и кустов полутёмных изгибы.

2019

август

(ЗАМЕТКИ В АВГУСТЕ)

* * *

Жужжание триммера

выедает утренний сон

наравне с цепким прикосновением мушиных лапок

мучительно, дотла.

Даша говорит,

что приятно привыкаешь к его монотонности,

если, пробуждаясь,

думаешь о чём-то или о ком-то…

Ох, эти мушиные игры!

* * *

Сотню лет десятки, тысячи мужчин строили ракету.

Одна женщина родила мальчика,

и он шагнул в космос.

Другая женщина на другой стороне планеты

родила мальчика,

и он вскоре выпрыгнул на Луне.

Сегодня женщина пытается отнять у себя неотъемлемое,

побороть необоримое,

сделать то, что погубит

и её, и всё человечество.

Она хочет опустошить себя.

Берегите женщин!

* * *

Август. — Склонность к анализу.

Склонность противиться сну,

угасанию дня, завершению года.

Август. — Искание смыслов

с заметным сомненьем в природе.

2020

октябрь

Памяти Натальи Грамолиной

Лежать бы здесь, на Бёховском погосте,

до вечности рукой подать.

Открытый взору в небо мостик –

простор – словам не передать.

Попробуй отойти, отплыть, отъехать

недалеко от этих мест,

изгиб Оки, холма прореха,

и белый храм, и отчий крест

предстанут мысленно и зримо.

– Как, то Художник углядел?!

И мы, душою пилигримы,

отыщем скоро свой предел.

окт. 2020, 2021

сентябрь

И. Петуховой

Густеют сумерки. Ока ещё не спит:

нет-нет плеснёт рыбёха в отдаленьи.

Над головой нависло небо-кит,

готовое к ночному представленью.

Вдруг разорвёт, всполошит тишину:

с протоки утки выпорхнут под выстрел…

Испуг переживаемый сглотну;

как всё нашло, так и затихло быстро.

Гул в небе справа, около «звезды

вечерней». – Точка самолёта

мерцает по поверхности воды

пунктиром, точно леса перемёта.

Вот Сириус, Полярная звезда

с реки уводят. Смотрит сиротливо

вослед Ока, как бы прощаясь навсегда,

и в темень убегает молчаливо.

сентябрь

(БАБЬЕ ЛЕТО)

Реки не видно, дымка застит.

Вдоль берега – отрезанный ломоть

белёсый пляж – бубновой масти

моторка силится вспороть

тумана ватную завесу.

По променаду вдоль Оки –

нужда, скорее дань прогрессу,

горят в глазах свети́льники…

Съедает холод безоглядно

законное l'été indien.

Дассену было б непонятно,

как про индейский океан

любви петь с нашим неприглядом

погод, завешенных дождём,

не то что Люксембургским садом

гуляя с осенью вдвоём.

Но и без пущих уговоров,

признаний в верности, в любви,

здесь в стороне от лишних взоров

себе в попутку призови

по сторонам ещё зелёных,

оливково-горчичных ив,

кармином вязов опалённых

и в редкость птичий перелив…

Возможно, в чьей-нибудь столице

глаза прикроешь, съедешь в сон,

и среди прочего приснится

река в тумане, Бёхов склон.

2021

июль

Червлёные солнцем бока

изгибают слегка

корабельные сосны,

обряду вечернему всласть,

чтоб позже бесследно пропасть,

по родству венценосны.

И крик, раздирающий ночь,

совиный – мальчишке невмочь,

малолетку,

сиротство без срока принять;

дай время, всех перестрелять

сов

в ответку. *

И нам, поднимающим вновь

победные тосты... И кровь

рекой та же

как сто, пятьдесят и как три –

лет, года.

Ты слёзы, Россия, утри,

воз легче поклажи.

Река – молчаливая грусть,

как жизнь, быстротечна, и пусть

во́ды будут покойны.

И отсвет заката в реке

красни́т предвосходье; и те,

кто следом – достойны…

* В 1937 году по ложному обвинению был арестован Дмитрий Васильевич Поленов (сын художника В.Д. Поленова) вместе с женой Анной Павловной. Их сын Федя, девятилетка, вмиг осиротел; той ночью в Усадьбе страшно кричали совы, с тех пор он не выносил их крика.

август

(ПОД ВЕЧЕР)

* * *

Застряло облачко в макушке ели.

Две горлицы бесшумно прилетели,

уселись на сосне.

По мне –

смотреть на них забавно…

Подуло. Облачко исправно

снялось,

раскачиваясь плавно,

поплыло, понеслось…

А птицы не спешили явно.

* * *

Солнце красное за рекой

клонит к закату день,

по воде мосток алой чертой,

в ивняке горлит витютень.

Тянет дымком от рыбацких мест,

реже моторки взрез

тишины.

Полыхает крест

над холмом, и с холма слышны:

– Преобразился еси на горе,

Христе Боже… –

звуки гимнов и треск цикад.

Яблочный вышел Спас.

А внизу под берегом над

водой туманится,

то ли свет погас.

сентябрь

Облети легкокрылое лето

тройку ярких и памятных дней,

распрощайся на год и, как мета,

проводи к югу первых стрижей.

Оправдались скупые надежды:

с чистым небом под солнцем горя,

встретил август, весь в броских одеждах,

преждевременный пыл сентября.

Отшумели футбольные стычки

босоногой моей ребятни

на лужайке, ворота-кавычки

перебрались в сарай до весны.

И копаясь в своём гардеробе,

может, день, может, годы спустя,

пальцы ткнутся в одёжку, и вроде

ветерок пробежит, шелестя…

– Сколько лет? – спросит старый приятель.

– Столько зим! – он услышит в ответ, –

нам осталось до встречи: Создатель

пролонгировал в вечность билет.

2022

июнь

Дождь то стихал, то начинался снова,

выматывала с комарьём возня;

с утра рыбацкого до первого поклёва

погодка так себе казалась – размазня.

Зачётный лещ, сорвавший колокольчик,

в сачке, сопливый, и наверняка

таращил глаз, подёргивая кончик

удилища, впервой на облака.

И мне уже не виделось унылым:

ни хмарь небес, ни та же мокрота,

и капли шлёпали по глади речки стылой

мотивчиком забытого хита.

июль

Ещё на месяц осень ближе,

а лета невозможна прыть.

Неделю жаркого Парижа

придётся позабыть.

Июль. Грибы и запах прели;

дни – муть, в дождливой канители;

рыбалка с раннего утра

почти без рыбы, как муштра.

Поленово и то раскисло,

льёт по часам день ото дня.

Плащи, зонты почти без смысла,

натянешь сапоги, бубня:

торопишься – экскурсий время:

Аббатство, Лодочный сарай…

И странным образом изменит

Художник «самодельный рай».

Тут ве́чера дождаться стоит:

стряхнётся, в капельках зари

очарование удвоит

розовощёкий парк. И при-

нарядится окру́га

с террасы с чаем на столе...

Что там в дали, за кромкой луга,

дня угасание во мгле?!

август

* * *

Слежу за уходящим часом

полуденным: гудящий зной.

Второе августа. Терраса.

И всевозможных мошек рой.

Разящий жар с наплывом ветра

под тридцать пять невыносим.

– Здесь, на террасе, незаметно.

И час вечерний вслед за ним

приходит с лёгкою прохладой.

Что начинаешь различать

за сумеречным, бледным, слабым

дня, ускользнувшего, печать.

* * *

Рубахой сохнет ветка на ветру,
подломанная ливнем ночью.
И жалок, видевший воочью
стихию, стихшую к утру,
бузинный куст.
А бересклет,
что огоньки на ёлке,
в серёжках алых тет-а-тет
искрит.
И ветер треплет холки
верхушек сосен вековых,
берёза сыплет листья
в порыве горстью золотых.
Манит рябина кистью
к зимовью здешних птиц…

Природа завершает
свой неизменный летний блиц.
И август убывает.

октябрь

(ЖАСМИН)

Дуне и Васе

А помнишь запахи июньского разгула

чубушника средь хоздвора?

Тогда – ещё гроза,

всех экскурсантов ветром сдуло,

час лил, как из ведра.

И мы с тобой под вязом ждали

и окончания дождя,

и наше счастье провожали,

с жасмина глаз не отводя.

ноябрь

Подстудило. Кутается осень

в свой непромокаемый ноябрь.

Вдоль два ряда по аллее сосен

из коробки кох-и-нор стоят:

рыжих, в прозолоть блестящих

на свету медлительного дня.

Как из жизни близкий уходящий,

этот месяц смерти для меня.

И причины двухнедельной скуки

межсезонья, между прочим, нет,

но в бессилье опускаешь руки,

не расслышав за дождём ответ.

2023

июнь

Душистей скошенной травы

с восходом разве что цвет липы,

и то пахучей, приторней скорей.

Не поднимая головы,

росу ссушает, утро пьёт. Облиты

глазурью стебли до корней.

Плетусь с рыбалки, через шаг

улитки липкой полосою

бинтуют променад.

Чего не вспомнишь просто так:

за слизью слюдяною –

бургундский виноград…

Сегодня с рыбой, ночь без ночи.

В воде большой Ока тревожна,

размыты, стёрты берега.

В подлунье клипса-колокольчик

леща ждёт – слишком осторожно,

звонит наверняка…

Мои все спят. За солнцем ранним

включилась птичья болтовня,

крадусь наверх к кровати.

Ступени мирозданья

скрипят, не трогая меня,

но сон находит кстати.

июль

В прогалах сумеречного леса

ещё плавильня золотит,

секретиком для «интереса»

в песке под стёклышком блестит.

Садится солнце. Обжигают

его последние лучи

зрачок, испуганно моргает:

выпь растревожена, кричит…

Взойдёт огромная Луна

над лесом глазом апельсинным,

плотва таращится со дна

под стать оранжевым, куриным.

И кажется в ночь рыбаку,

не задремать чтоб ненароком,

река на правом берегу

дрожит в теченье лунным током.

И уж известно, чем светлей
река под жёлтым абажуром,

ночных купальщиц водолей

манит к себе – знаток натуры

женской… Впрочем, мне

подлунный лепет не помеха,

в текучей райской тишине

плеск рыбы больше, чем потеха.

август

* * *

Всё больше жёлтого. И вечер холодит,

когда с полудня ливень заряжает.

И куст Сиреневый бессмысленно глядит,

давно отцветший, в допотопном мае.

Морщинятся картинно облака,

как кистью кто размазал по картону,

без грунта ссыпятся дождём наверняка,

не причинив заметного урону

ни местности, и, впрочем, никому:

его здесь ждут сады и огороды.

Не лишне знать, и точно не ему,

должно всё кончиться, чтоб появились всходы…

Что ж, ветренее на реке ночной,

известный лодочник то парус расправляет,

готов отплыть за вечный золотой,

но даже он о временах не знает.

* * *

Какими красками закончит август лето,

сердец художник, пляжный романист?

С палящим солнцем обойдётся без ответа,

скружит на землю жёлтый лист;

тем намекнёт, что в скором расставанье

заложен осени распад…

Картинки лет, приколотых за гранью,

почти истлев, о том невнятно говорят.

сентябрь

Туман, клубит, восходом прячет
ивняк – бессменных рыбаков.
Бочонок бакена маячит,
доносит матерок с мостков,

пока не видных за завесой,
губами шлёпает плотва
под бережком. По кромке леса
день зачинается едва.

Поёжусь, зябко в предрассветном
нашедшем колком холодке.
Крик цапель резкий, безответный
проскрежетал вниз по реке.

Тягуч, протяжен – скрип уключин
напомнил... Лодка на воде,
ждёт вёсельщик, всегда беззвучен…
Но мрежа рвётся кое-где,

и прозревает поминутно.
Как если думать об одном,
что только представлялось смутно,
уже не видится с трудом.